Saeta.
Su rostro de perfiles nórdicos era atravesado por el temple de su voz, claramente latina, los ojos verdes mutaban en la sonrisa, calidos y maternales, en la pasión, cerámicos e implacables. Era una mujer de la que uno no sabe a que atenerse, ni falta que hace. Mirarla era mirar al abismo en la vertical, sin esperar ayuda ni comprensión, la sensación del buen suicida. Poco podía importar lo que realmente ocurriera, por que tan sólo estando a su vera ya todo, y para siempre, seria primavera. Agarrado a su mano cruzaba el violento tráfico del Cairo, y sólo con sus dedos me hacía torero. El pañuelo con que se cubría protegía a los otros hombres, yo ya era su esclavo gratuito y condenado, voluntario a eunuco si ella así, lo quisiera. Mujer de curvas y parábolas, con 2000 libros en la cabeza y sin lugar a dudas, el que suscribe otros 2000 escribiera. Si las musas tuvieran reina esta seria quien la engendrara, puesto que con un sólo beso la memoria de aquellos días, alimenta sin paz ni tregua mi desquiciada cabeza. De profesión siervo infinito, pues no albergo ninguna duda que mi pasión ni la parca quisiera; el mismo innoble barquero en su ruin mercadeo, tiraría las monedas que mis ojos le ofrecieran por no compartir con él ni un solo gramo de ella, del recuerdo, de la palabra, nada. De su maldito esquife me arrojará y golpeare las cavernas infinitas del Averno, gritando enamorado su nombre, Hanna.Hanna.Hanna.